No mas ésta cama tuya
(Escrito el 14-10-2002)
Retiro mi mano sigilosamente de entre tus cabellos. Me abrazas como siempre. Tan así que cada vez que lo haces tu piel es la mia. Siento como me haces de tí.
Es dificil pensar en un momento así. Y tu y yo lo sabemos, sin decirlo. Quizá es el miedo, lo acepto. (Maldito miedo!!!). Y lo gritas con tus manos..lo sabemos, sin decirlo.
No mas esta cama tuya
Nos aferramos al ultimo "esto". A eso que somos. Al tu, al yo. Nos aferramos a ese olor a humedad que encierran nuestras bocas a la hora del amor; a nuestro desprecio cuando estamos a todo, por que nada es, si no nosotros, y cuando juntos cuando vemos pasar la gente desde la ventana. Nos aferramos a esa indiferencia del momento justo antes del "no mas esta cama".
Y ayer lo sabiamos, como lo saben los novios que se despiden en el preludio de un viaje, pero nunca nos atrevimos a decirlo. Quisimos aparentar que nos seguiamos perteneciendo. Pero amor, no mas esta cama tuya, tan llena de nosotros, tan acostumbrada a nuestra forma de amor, a esa forma tuya de decir "te quiero", a esa sonrisa tan mia.
Y es que amor, no mas esta cama tuya, no mas este calor que me hace fundirme en ti, ni mas ese escozor que dejan tus labios cuando se van.
Me levanto de la cama sin poder abrir los ojos.
Ahora te siento lejos de mi, tanto como para que seas tuya, sola, solo de tí. El silencio ahora es el puente entre nosotros y, lentamente, nos vamos separando, y nos refugiamos en nuestras miradas, tan solas ya.
Tus manos, ahora tuyas, encienden un cigarro y lo llevan a tu boca, a esa boca no mas mia.
Te miro a los ojos y el silencio es nuestra forma de decir "te quiero", nuestro nuevo lenguaje, nuestro nueva caricia, y es la única forma de besarte.
Y es que amor... no mas esta cama tuya, si no el silencio infinito.

Et elle est lá
Y yo sigo aqui. Mirandote. Esperandote. Esperando.
(Pero que loca mania la de esperar).
Me tienes. Deseando, deseandote.
Borrandome a cada instante, buscandote.
Me tienes. Parado, aquí, frente a tí.
Deseando. Deseandote.
A cada instante, buscandote.
Borrandome, esperandote.
Bebiendote en cada trago, fumandote a cada rato.
Gritando a la gente de ti. Gritandome.
En silencio frente a ti.
Deseando. Deseandote.
Y yo sigo aqui, esperando.

Y no es que ALGO suceda.
Es que TODO sucede.

A quienes
(Dedicado a Gingsberg y a Deleuze)
A quienes caminan días y días sin parar y no-buscando.
Quienes han dejado en ser puntos y se han convertido en la linea que dibuja el punto.
Quienes han luchado contra mounstros-separadores-del-deseo.
Quienes se desean hasta desear a los demás. Quienes desean-desean-desean a los demás hasta desearse a sí mismos.
Quienes rompen y destruyen y vuelven a crear, por que están seguros de que romper es crear.
Quienes han follado con virgenes, con putas, con mentes insanas. Quienes se han follado.
Quienes se mueven, aún en el mismo lugar por que hacen RIZOMA y no raiz para no ser uno y ser Todo.
Quienes son rapidos aún en el mismo lugar y hacen mapas de calles trazadas con alcohol de la boca y de la sangre.
Quienes cierran las ventanas por que les molesta el tiempo y ellos les molestan al tiempo por que les recuerda a el....olvidando...borrando...nunca allá o allí si no aquí...(donde séa aquí).
Quienes se muerden los labios hasta sangrar-sangrarse y después desflorar-desflorarse, siempre nuevamente, incitados por el deseo.
Quienes se cosen los ojos para no ver mas así y descubren los nuevos-ojos-infinitos.
Quienes se saben y se encuentran caminando por la calle en todas las miradas, y más en la de los locos, en la de los vagabundos, en la de las putas, y mueren a cada instante en un manicomio, debajo de un puente, en cualquier burdel.
Quienes son gato-babuino y abeja-orquidea con cada ojo, cada instante, cada espacio.
Quienes no saben hablar y escriben y escriben y con el tacto lo dicen todo, por que algúna vez destruyeron el lenguaje y no lo recuerdan más, por que ya no son ellos, si no otros.
Quienes se han ensangrentado las manos por los espejos rotos y no gritan pero sonrien.
A ellos los he visto -aqui-tu-yo-el-puerta-casa-espacio-infinito. A ellos los he visto morir y no en la locura si no en la pureza mas insana.
A ellos